. . . tudo na verdade se desorganiza num ciclo eterno e imperfeito em volta de nós . . e essa é a sua perfeição.
É como correr num determinado espaço escuro e repleto de coisas estranhas que não conhecemos. Nunca podemos nos proteger da forma certa porque não conhecemos aquilo que estamos sentindo. . o inimigo transformado em sentimento.
Todas as pequenas coisas acidentalmente calculadas, funcionando como pequenos entorpecentes necessários pra transformar todos os detalhes em coisas inesquecíveis aos nossos sentidos. Um gosto, um cheiro, uma folha que passa voando trazendo algum pensamento, uma música, uma verdade. . uma música em forma de verdade. . ou tudo existindo ao mesmo tempo somente como uma forma de constatação. Tudo se tornando motivo de déjà Vu.
Por uma inocência, uma estupidez ou mesmo uma ousadia de transparecer mesmo que inconscientemente que caí tão bruscamente de qualquer lugar que fosse longe o bastante de onde eu sempre estive. . e agora todos conseguem ver de forma tão simples todos os sinais e as cicatrizes e o principal motivo que me fez chegar até aqui.
Não queria mais uma vez ter os mesmos ímpetos covardes, mas me assusta lembrar que cada passo que dou é uma incerteza constante no meio de todas essas coisas que ainda são tão estranhas...
Ainda são tão estranhas
Ainda são tão novas...
Ou será que tudo isso são desculpas?
... apenas tentando aproveitar os milésimos de segundo antes que a chuva chegue levando embora tudo de mim . . . e me deixando completamente
transparente diante de você.
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